El camino de la soledad no es un camino de lilas sino una travesía por el desierto que empieza en el cañón de Waimea, raquetea en el río helado de Lemmenjoki y, quizá, naufrague en el torii de Miyajima.En el entreacto recorremos el delta del archipiélago al albur de las crecidas de la playa y a la sombra de las pitas vencidas por el viento. Los gatos vagabundean en busca de ombligos que los sacien tras el visionado de «La infancia de Iván» de Tarkovski y el crisol de Wai-O-Tapu.Deveríamos envolver todos los aperos de labranza «en un mágico paño de alegre color» de Tennyson sobre la que ruedan las castañas de Dickinson y sin más atisbo de realidad que «El vendedor de tapices» de Fortuny.Y así bajamos y remontamos y trascendemos como si hubiera un mañana, otro amanecer que atrapamos con las redes que impidan el olvido.