Hasta finales de la noche, el silencio brilla acuarelas del alma. Dibuja hermosas historias en la cabeza, deseando que florezcan las ma?s puras rai?ces del corazo?n. Abraza un ma?s alla? de nosotros mismos, un ma?s alla?, del deseo difuminado entre las sonrisas de pla?stico que brindo? el di?a. El deseo impaciente es: admitir ser feliz, anidando a la mejor imaginacio?n, y, escribiendo en el alma el verbo que borra a la tristeza y a la vergu?enza.Una octava noche de la semana mora en el pensamiento, entre los gozos de las pieles y de los suen?os; proclamando el nuevo camino que regara? a los di?as, una dieta de feria. Pero mi?a es la memoria que la inventa.Una octava noche de la semana es un viaje por mis emociones idi?licas; dulces y atormentadas. Es la naturaleza de mi alma en su goce arrollador. La melancoli?a de mi existencia. El silencio que suen?o en una muerte de mi voz.